г. Курск 2023 Центр книжной культуры имени Николая Полевого
2 УДК 82 ББК 84 К 93 Редактор-составитель – Олег Качмарский В оформлении использован рисунок Памелы Колман Смит из «Таро Уэйта» Курский джокер. Стихи курских поэтов. – Курск. 2023 © Центр книжной культуры имени Николая Полевого, 2023 © Авторы, 2023
3 РАЗГОВОР (С ФИНИНСПЕКТОРОМ) О ПОЭЗИИ И тянет меня в холода и в зной. Бросаюсь, опутан в авансы и в займы я. Гражданин, учтите билет проездной! – Поэзия – вся! – езда в незнаемое. В. Маяковский Что самое главное в поэзии? да и не только в поэзии, а и в любом другом жанре искусства? Вот говорят, что там обязательно должна быть правда… а ещё – душа… и если нет правды, нет души – тогда, мол, и поэзии нет. Тут, конечно, спору нет… так-то оно так… но вот вопрос: а кто способен определить наличие одного и другого? Ведь для того, чтобы указать на наличие правды, нужно самому ее знать. А это не так просто, вот ведь! Да и что есть правда, что есть истина? Для того, чтобы ответить на этот вопрос Пилата, ни много ни мало нужно быть Иешуа. А чтобы определить в поэзии наличие души, необходимо, чтобы собственная душа была с ней взаимосвязана, настроена на соответствующие частоты. Ежели такого нет, тогда она просто её не увидит. Вот и получается, что поверка поэзии наличием в ней правды и души оказывается чересчур относительной. Как ты можешь определить это, если сам не обладаешь ни одним, ни другим, ни третьим?! …для того чтобы не угодить в капкан субъективизма, отсебятины и вкусовщины – для начала необходимо сосредоточиться не на субъекте, а на объекте, то есть не на себе любимом, а на тексте, который желаешь поверить на предмет наличия в оном поэзии. При этом может быть два варианта: или субъект больше объекта – и тогда проблем никаких; или наоборот, объект больше субъекта – и что тогда? Ну, это как если попробовать проглотить что-то, что в рот не помещается…
4 Посему при определении поэзии во главу угла ставим… предмет как таковой. То, о чём идёт речь, ЧТО лежит в основе, ядро, вокруг которого всё остальное. Если его нет, или оно мимолетно, поверхностно – тогда и ценность произведения такая же, пускай хоть сделано оно на самом высоком уровне мастерства… Но это только основа – наличие достойного предмета ещё не делает текст поэзией, а только лишь определяет изначальную ценность. Если там действительно что-то большое, тогда и предмет поэзии наличествует. Но для того чтобы оно стало поэзией – должна ещё заиграть музыка слов, произойти контакт слов – когда смысл начинает уходить в перспективу. Потому как поэзия не на поверхности, а в глубине. Вспомним набоковское: важно не ЧТО, а КАК. Но это, конечно, форменное недомыслие. Ибо без ЧТО никакое КАК не спасёт. Если же всё правильно домыслить, то данная формулировка обретёт естественное своё состояние: в искусстве вообще, и в поэзии в частности важно и одно, и другое – и ЧТО, и КАК. Предмет – это раз. Поэтическая ткань, сопряженье слов, звукопись, музыка стиха, посредством чего открываются невидимые ранее пространства – это два. И где за первым открывается второй, за вторым третий, четвертый, десятый смыслы – второе, третье и седьмое небо, – иначе говоря, перспектива уходит в бесконечность – там и обитает поэзия. Те же, кто видит только верхний смысл – просто не имеют о поэзии никакого представления. Там нет души! – сталкиваясь с непоняткой, говорят они. Но душа там есть, вот только находится она далеко-далеко за облаками, в недоступном для них измерении. А им нужна душа нараспашку – порвать на груди рубаху и навзрыд еще раз пропеть о родных березках. Пишу о том, что вижу, что на поверхности. Забывая при этом, что поэзия как таковая определяется наличием того, что не видят другие – новых смыслов, новых горизонтов, нового синтеза. Другое дело, что далеко не каждому могут открыться новые горизонты – всё зависит от объёма сознания, от стадии развития. Итого, подбивая вышесказанное, отметим 4 стадии восприятия поэзии: 1. Восприятие того, кто исходит из своей самости, а далее не может и не хочет видеть.
5 2. Восприятие того, кто понял, что его самость это собственная его ограниченность: как сказал Сократ: я знаю, что я ничего не знаю. 3. Восприятие того, кто стремится расширить сознание, разрушая тем самым ограничители собственной самости. 4. Восприятие того, кто способен воспринимать находящееся за пределами его самости. Так что такое поэзия? Критерии? Вот вам критерии: Поэзия – это точность, конкретность, глубина и перспектива – и этим критериям должны соответствовать каждое слово, каждый стих, каждая мысль, каждый образ. Слово должно быть точным, стих соразмерным, мысль продуманной, созревшей, образ ярким, цельным, убедительным. Поэзия это вовсе не муть и неопределённость – наоборот: это когда размытые грани благодаря поэтическому видению приобретают чёткость и конкретность. Если есть это понимание, тогда человек в состоянии найти её – поэзию – и внутри себя, и вовне. И тогда происходит процесс истинного творения – поэт порождает свой индивидуальный мир, не похожий ни на какой другой. Поскольку поэзия это всегда что-то новое – новое слово новая мысль новый образ. Поэт не разменивается на прописные истины, там, где прописные истины – пускай самые истинные – там нет поэзии. Ив завершение – универсальное определение: ПОЭЗИЯЭТО МУЗЫКА ВО СЛАВУ БОГОВ, где предмет – ЧТО – это БОГИ, в смысле мировые космические законы; а воплощение предмета, действие, глагол – КАК – это МУЗЫКА, то бишь поэтическая ткань, звукопись, сопряженье слов, в результате чего раскрывается смысл БОГОВ, устанавливается с ними связь…
6 Александр Бубнов ПОЭТ (сонет) Поэт откроет тайны(й) полог, едва переступив порог... Поэт – геолог-археолог, искатель-реставратор строк... Никак не сходит сладкий хмель от новой встречи с древней амфорой... Поэт – охотник за метафорой, стрела строки находит цель!.. Струна строки находит строй, в котором образ новый строит... И подождать немного стоит, чтобы примерить облик свой... Поэт – архитектоник слова, что упадёт – возводит снова... 05.04.2010
7 ВДОХНОВЕНИЕ Это волнение – волны Эфира, волны Вселенной, и значит, ты – Бог, если хоть малую толику Мира вылить на берег Поэзии смог. Светом наполнить, лучами насытить глухо гудящий, рыдающий горн, бережно выплавить, трепетно вылить форму из хаоса ветреных волн! 10.07.1990 * * * Стихи неотделимы от мгновений, когда они, цепляясь друг за друга, влекомые кругами вдохновений, рождаются из воздуха и звука. И только здесь, сейчас, вот в этой точке сплелись они в ряды четверостиший, и строчки только в этой оболочке другие дни увидят и услышат… И равнодушных пропуская мимо, стихи неотделимы от мгновений: их даты – это отблески взаимо- расположенья душ и их свечений. 27.07.1990
8 МЕЖДУ… Между бездною и стеною вдохновение правит мною. Вдохновение – это страх очутиться в чужих мирах, соскользнуть в невесомый строй, где ни струночки под тобой, ни опор, ни богов, ни правил – только крылья, что сам расправил!.. 10.04.1991 НА СТАРОМ КЛАДБИЩЕ …А на кладбище снег всё никак не растает… И сугробы-могилы… На что им тепло? Их горбы год за годом гордыни не знают, а гробы навсегда снегом лет занесло. Там не кости лежат, а гонцы (или гости, уходя второпях позабывшие крест?..) На погосте всё снег, всем досталось по горсти от щедрот неземных бесконечных небес. Всем досталось по горсти от вечного духа, но извечны соблазны, влекущие вниз.
9 Ускользнуть! – то ли вниз, то ли вверх – от недуга, что имеет смешное название – жизнь. 24-25.03.1991 ПОЛНОЕ СОБРАНЬЕ СОЧИНЕНИЙ Полное собранье сочинений – твёрдый, очень твёрдый переплёт, писем, дневников, стихотворений и поступков алфавитный свод, неопубликованные чувства, несоединённые куски, откровенья, набранные густо, многоточие в конце строки... примечания... отсылки... сноски... самая высокая печать... И никто – почти никто – не смог бы до конца, до точки дочитать… Сможет только Абсолютный гений... Теплится и тает на столе полное собранье сочинений всех, кто воплотился на Земле... 04.02.1992
10 ПЛАНЕТА Я верю, что вертится где-то планета прекрасных стихов – в лучах вдохновенного света и в шапках полярных снегов… Там ходят налево-направо, сквозь дебри и по площадям кто в поисках счастья, кто – славы, кто – так, доверяя ветрам… Я тоже бываю там часто, но в блеске её площадей ищу я не славы и счастья – участья, причастия к ней... И, жизнью насытившись вдосталь, не кану я в небытиё, – на этой планете я просто открою таинственный остров и дам ему имя своё. 26.02.1992
11 ЗЕМЛЯ ЧЁРНОГО КВАДРАТА «В 1896 году семья Малевичей осела в Курске; с этим городом будущий художник был тесно связан более десяти лет...» (из энциклопедии) «Кракелюр – трещина красочного слоя или лака в произведении живописи...» (из толкового словаря) Живородящий добрый чернозём... Во всём, что было, есть и будет в нём, в родной земле, в её печальных красках зияют страсти «Чёрного квадрата» Малевича. И вздыбились рубцы. И в них – цветы. И из цветов венцы Земля сплетает в память ли, в заслугу землянам, что пытаются друг другу свою стальную правду донести до хрипоты, до горести, горсти, до чёрной кровушки обив пороги, до полного молчания в итоге. Пространством или временем гонимы, невидимые миру пилигримы по тропке Казимировой прошли, по трещинам и по рубцам Земли, её года квадратом измеряя, смотря на время, век не закрывая. 15/16.03.2023. Курск
12 ВОСПОМИНАНИЕ ОБ ОДНОМ ПЕРФОРМАНСЕ О.К., ты убедил меня что это сосны те что растут ввысь над Курском Андрея Таркурского Арсения Таркурского сына и отца сосны роста им речей наших ввысь им соков что даёт среди курских холмов ручей им чтобы обросли ветвями новыми уловителями космоса уловителями любви 12.06.2022
13 ВОПИЮЩИЕ В МОРЕ... Сергею Здоровцову вопиющие в море не одиноки, но и не иноки новые... просто они, вопия и слыша, вызревая и прозревая, /сами того не подозревая/ огласовывают иначе ноты высоких и низких волн, понимая, быть может, за тёмной водой, за её могучими тоннами – тонкие тоны каждой капли, их разговоры, их слова, голоса и логосы, гласные и согласные и, в конце концов, – к чему они призваны и что они значат... а быть может, вопиющие в море понимают /даже/ и стоны качающихся при шторме, /как/ при смерти, корабельных /пристальных/ /поднебесных/ мачт 10.01.2016 Примечание автора: слова или фрагменты текста, которые заключены в косые скобки /вот так/, необязательны, т.е. их можно оставить в тексте, но можно и исключить из чтения.
14 РОЖДЕЙСТВУЙТЕ! Рождействуйте! Рождействуйте рождейно! Идею действия найдите на свету! А там, где только призрачные тени, найдёте плен и тлен… и всевражду… Рождейте самый свет – он раю краше, но реже… Слово режет, словопит! И каждый в им прочувственную чашу перо пусть обмакнёт словопиит… Рождействуйте и вдаль поэзияйте!.. Поэзияет небо на лету… Там, где проэсияет, любознайте полётную любовь и красоту… Рождействуйте в цветах, где цвет играет, враждуя, но рождая всё сырьё… Скрывая и срывая драму с краю,
15 огорождайте рамою её… Радея за нюансопереходы, за переплётноптичий розмах крыл, сумейте удержать веснебосводы до вешнего прихода новых сил… Рождействуйте, родные, рождействуйте! Купели… колыбели… купола… Веснуя вволю, не перевеснуйте, чтоб в Лету осень плодом не плыла… Рождействуйте светлейно, вседеянно, чтобы в пейзажах зимних одеял светлело семя сеянно-сиянно и теплились ростки, и чтобы ждал здесь век спустя вселейный хвои запах, зелёный и весёлый тёплый лес, перекликались чтоб восток и запад и чтобы пронесли рождейство через
16 столетий строй (или столпотволетий) сосновые смолистые стволы, чтоб солнцеливисто резвились дети и были чтоб снега чистобелы рождественские… всякие… Рождейте, рождея вровень с верой всякий раз! Рождействуйте деянно! Возрождейте! Рождействуйте сегодня, здейсечас! 26-29.12.2014
17 кирилл каменский НЕЯСЫТЬ Я есть. Я здесь. Мохнатый лес За ночь одну соткал деревья. В их сонной мгле молюсь земле, Ищу тропу к пустой деревне. Кочуют звуки по ветвям, Змеятся тени и смеются Над тем, как взглядом второпях Ищу утраченные чувства. Вдруг — крыльев взмах. Перо, как снег, Стремится к тверди неохотно. Я есть! Я здесь! Бреду во сне И слышу в клёкот вшитый хохот.. На ветвь уселась впереди: Глаза, налитые безъясным, И мудрый, и смертельный вид... «Зачем я надобен, неясыть?» Но съела мгла пустой вопрос, И, словно насмехаясь, встали Из тьмы уланы чёрных роз, Сверкнув копья точёной сталью.
18 Сплели проворно руки мне, И вот на грудь слетела птица И клювом в горле, как в вине, Искать решила блудных истин. Напилась. Улетела прочь. Уланы скорбно отступили. «Ну что ж, давай-ка, попророчь, Раз темноты имеешь силы! Скажи мне, сколько же кругов Ещё осталось течь речонке». Неясыть обошлась без слов: Исчезла, тьму сморгнув беззвонко. Туман прозрачный. Свет густой. Утра воспрянувшего радость. Далёкий… близкий… псиный вой. И память сна, что мне осталась. 28.01.2023 * * * Меня по юности торопят: «Скорее, покупай звезду!», А мне такой не нужен опыт, Я без неё вперёд иду. Мне долго-долго вслед смотрели И приговаривали всё, Что без звезды слабеет тело, Что душу не туда несёт.
19 Я даже начал сомневаться: «А не потратиться ли на Небесный блеск немого шанса, Не влить ли неба мне в стакан?» И всё же оставался твёрдо Стоять, ущербный, без звезды. Вокруг неслись созвездий вёдра, А я себя держал узды. День ото дня смеялись громче Больной лишённости моей, А я понять не мог: «Что, впрочем, Так варится в котле идей?» Я вырос скучным и обычным, Едва ли взрачным и пустым. Мой голос не такой уж зычный, А мысли больно уж просты. Так серо плещется округа, И я жалею всё ж о том, Что не тянулись к звёздам руки, Когда ещё купить их мог... 09.–12.05.2023 СУМРАЧНОЕ ПИСЬМО Ночь макает кисти в лужи Дождевых монет, Господин серебролунный Говорит: «Привет!»
20 Я в ответ снимаю шляпу, Улыбаюсь чуть. Сумрак накрывает шалью Мой беспечный путь. Меж посадок поредевших Цокаю, свищу, Провожаю взглядом детство, А оно, как шут, Всё дурачит моё сердце, Мол, не вырос я. Только взгляд потухший, серый Спорит: «Всё – обман!» Я вздыхаю. Безуспешно Лгать всегда себе. В королей играют пешки, Потерявши свет. Пиджака коснулся август Холодом тепла. Ветерок движеньем плавным Свой отправил план На дальнейший век неполный, Что остался мне. Разбираю странный шорох И смеюсь в душе. Лишь четыре буквы ночью Ветра тихий свист Подарил мне, но как точно… Он сказал: «Живи!» 19.08.2019
21 ЗАХОДЯЩЕЕ И с августом, вновь вышедшим за дверь, всё канет в лето, Как пятница в субботу, перетает льдом луны, Прицокает листвой опавшей огненная леди, Протяжно протрубят дожди, чтоб жухлый прах умыть. Быстрее веры на гнедом галопе злого зноя Промчится строем чёрных мух воспоминаний пыль, Чтоб накануне свежей вехи, нового сезона С разбега кануть в лето, что растаяло у лип. Забудется, истлеет, отшумит прощальной шалью Улыбчивое солнце в догорающем краю, И, может, августа согреет напоследок шалость Тот грустный холод, что у сентября всегда краду. 31.08.2020 * * * Я помню: сомнительно-звонко Коптятся листы в сентябре, Светильника давятся конкой Осколки луны на столе, Под окнами жёлтые розы Лепечут о сне бытия И кот устремляется взором Стеклянных огней на меня, Стрекочут поленья из мыслей В печи рукописных страниц, На ножницах губ некисло Ещё молоко синих птиц.
22 Мечтаю... О глупом мечтаю, Но в глупости той дорогом. Пью чай, заедая печалью, Не ведая мир за окном. 10.05.2023 Г-ЗА В Г-ЗА Говорите друг с другом взглядом! Пусть без слов ваши взгляды сладят И загладят, а не загадят, Слов, распухших от смысла, вину. Невербальность прекрасна... А ну, И подумать не смейте однажды, Что сильнее беседы жажда, Чем потребность себя в зрачках, В обоюдно-зеркальном мире. А ну, хватит поглядывать мимо И срываться в дуэль на словах! Да хоть съешьте другого глазом, Но не бойтесь молчания фазы, А, напротив, тяните её: Тишина всё равно не придёт, Ведь, кто знает наречие глаз, Тот сказать в миллионы раз Может больше, чем с помощью рта. 29.01.2023
23 * * * Скачет лунная кляча По ипподрому ключа. Цокнуло дважды, значит Дверь отворит петля. Дом паутины и пыли Память вбивает в нос: Когда де его покинул, Насколько его пророс. Тремор прогнившей лампы На комнаты режет тьму. Монстры попрятали лапы В тени кроватей и тумб. Не скрывает пустая штора Подкосившийся садик лет, Фантомные вишни блёкло В застеклённой сияют мгле. Накрыта тряпьём посуда, Растрескан зеркальный двойник. Картины алое судно Прячет от юнг дневник. Тайник зазывает руки, Призывает листать тетрадь. Со скоростью выше звука Минувшее дарит удар. Детские мысли в письмах К себе самому зовут. Картонка по имени «Лисма» Во рту пробуждает вкус.
24 Розовость щёк и взгляда, Тропы забытых шагов, Чувств бушевавших сладость — Богатый бумажный улов. Сколько минуло, столько Осталось в могиле стен, Рассыпавшись на осколки Записанных в поры дней. Волнуется море глаза, Едва ли не шторм несёт — Закрываю страницы рассказов На ладони немой засов. Прячу журнал за кораблик, Трясущийся свет гашу. Временем синим ограблен, Ухожу. 09.08.2023 ЦВЕТОК Однажды некий юноша увидел во сне красный цветок. Пробудившись и посмотрев кругом, он удивился тому, сколь несовершенным было всё перед тем бутоном. Мир во взгляде юноши словно потерял краски. Каждую ночь он засыпал с надеждой снова увидеть красный цветок во сне. С каждым рассветом отправлялся на поиски. Бродил по лугам, лесам, горам. До заката. Ничего не находил. Вернее, находил всё, кроме того, что искал. Видение не возвращалось. День ото дня юноша становился всё бледнее, пока вовсе не сделался прозрачным и не исчез.
25 Его долго искали. Близкие и далёкие ходили по его любимым местам, всюду о нём спрашивали и, в сущности, искали ветра в поле. К слову, он и стал ветром. Юноша больше не оставлял следов, а поэтому никто и не мог его найти. Лишь свист и шелест в ветвях и травах свидетельствовал о его существовании. Но только ему самому. Иногда юноша, который уже не был собой, играл на воздушной арфе. Волшебные мелодии тогда разносились по округе. Ими пленялись слуги и господа. А ещё цветы. Они раскрывались навстречу чудесным звукам и кружились в их волнах. Музыка была необыкновенной в своём звучании. И в своей печали... Юноша, ставший ветром, не переставал искать красный цветок. Он облетал королевство за королевством. Тысячи лепестков танцевали в его потоках. Некоторые напоминали о бутоне из сна, но тем сильнее обжигали того, кто не оставлял следов. Полный горя, знойный ветер иссушал земли и души. Всё погибало за ним, но за своим страданием он не видел чужого. Через века бесплотных поисков горячка воздушного юноши (ибо воздух всегда юн) улеглась. Он увидел, что стало с миром, и заплакал. Его слёзы были сухи. Тогда он начал безутешно молиться обезвоженным тучам. Слова скорби и раскаяния были столь громки, что достигли каждого берега. Древние моря возродились из долгого сна и услышали стенания воздуха. Они насытили облака водой, и вскоре многие дни промокли под дождём и увязли в грязи. Былая зелень прорезала землю. Мир восстал и расцвёл. А ветер, освобождённый от вины, продолжил веять над землей. Однажды ветер заметил в своём потоке красный лепесток. Воздушный юноша не мог в это поверить и всё же повторил свой затянувшийся путь в обратном направлении. Долго облетал он вновь процветающие королевства. Радовался восставшей природе. Однажды юноша оказался на тех самых землях, откуда когда-то исчез. На месте прежнего дома теперь возвышался огромный холм, на котором рос... тот самый красный цветок...
26 Красный цветок, вскормленный гибелью всего живого. Он качался на ветру и сотрясал красотой сам воздух. Казалось, весь мир разворачивался вокруг несравненного бутона. Наконец, сон юноши стал явью. Был ли он рад? Может быть, но во всяком случае радость смешалась с чем-то, что заставило распотрошить цветок, как куклу. На том самом месте, где однажды потерялся для всех, юноша снова обрёл плоть. Он бессильно возлёг с бесчисленными лепестками на ложе вечного сна. Так в смерти искатель и его грёза стали едины. Эту историю я прочитал давным-давно, в пору забытой юности, на страницах какой-то из ветхих и великих книг. Опечаленный и поражённый, я зарёкся когда-либо искать красные цветы. Но как вы думаете, что мне приснилось в ту же ночь и снится уже на протяжении двадцати лет?.. 30.01.2023 СЕТЬ Нет доступа к сети — и не поймать рыбы в океане слова. Приходится воображать невод, который наедается течением мыслей так скоро, что становится нечего говорить, но не не с кем. Ты сидишь за противоположным горизонтом стола, пока я душусь туманами случившихся небылиц. Мне язык — друг, поскольку не позволяет говорить лишнего, хотя я даже и не глотал его,
27 в отличие от вин, которые ты охотно мне приписываешь. Что же взять с меня, кроме покорности камня, под который натекло с три ручья отборных припоминаний всякого. Знаешь, а я так хочу выйти из себя, но выхожу из комнаты. Надеюсь, что не совершил ошибки, оставив тебя без ответа на всё, что прослушал невесть сколько часов, не получив диплома. Не знаю, моргаешь ли ты от удивления или уже бежишь за мной: я закрываю глаза руками и, как дитя, представляю, будто бы ничего не существует. К сожалению, ожог щеки реален, а трюк не срабатывает. Откуда, собственно, взялась мода на ладонью по лицу? Уголь глаза невольно бросает искру, которая исчезает с дымом, коснувшись пиджака. Я прижимаюсь к стене. Достаю телефон. «Абонент находится вне зоны действия сети». Что же, оптимистично, ведь я пытаюсь дозвониться самому себе из зеркала.
28 КОН ТАЙ, Целость ЗИмы, воплощённая в изначальном тайцзи. Ян вращает солнце ЯНваря, ПросИН’ец сияет снегом Инь. Даль мысли распадается на Ли и Дэ. Люди шагают по судьбе. Двуликий месяц светит, в ночь заворачиваясь и заканчиваясь, уступает благородно следующему. Сведущий... во всём (—) ветер шастает вокруг деревьев, из-под снега выкапывает листья перемен. Разлитая гармония струйкой скидывается со стола в овраг прошлого. Помуркивают льдистые секунды. Пахнет мгновением небом рассыпанная небрежно сахарная пудра. Всё заканчивается и начинается здесь, сейчас, вокруг и в. Так будет, было и есть... под веками (—) века. Река нас течёт, меняется,
29 никогда не бывает той же рекой в любой момент безречия, безмыслия, бездействия и противоположных процессов без «без-». Ген генваря бушует в другом¹ —. Я за-мерзаю и заканчива[‘у] -с(ь). 31.01.2023
30 Ирина корсунская К ДЕРЕВУ Как просто, дерево! Вот необъятный ствол, весь из своих замысловатых петель. Шёл человек, вблизи тебя прошёл. И ты стояло, дерево-свидетель. И вспыхивало зеленью, больней нанизываясь на закатный лучик, и вскрикивала птица, и за ней ты в ночь летело, дерево-попутчик. А к осени крушился напоказ твой доблестный гербарий, как гербовник. Ты отдавалось, как в последний раз, объятьям ветра, дерево-любовник. И почва уходила из-под ног, солёной влагой смоченная пылко. И расползался чувств кровоподтек... И разбивалась горестей копилка... И ширилась аллеи полоса, взрываясь во всемирной панораме, открывшей вечной зеленью леса шумящие за морем и горами...
31 Но вечно, дерево, ты деревом стоишь – в древесном разуме и деревянной дури. Как хочется разрушить свой фетиш и хоть разок побыть в инакой шкуре! Как больно, дерево! Не быть тебе горой! К чему-то неизбежному готовясь, стоишь и ждёшь... И заткана корой твоя непознаваемая повесть. 1996, 2006 ДУШИЖИВОТНЫХ Души животных… Уже ни зубов, ни когтей – память хранит шелковистую тёплую мякоть. С этим бесплотным созданием, что ни затей, толку не будет, и снова захочется плакать. И, побежав к тому месту, приткнуться к стволу. Холмик сырой. Ни свечений вокруг, ни мерцаний. Души животных – на них не возводят хулу, словно они не достойны самих порицаний. Только ведь мы, поспевая едва за хвостом, сами учились чертовским его ухищреньям! Души животных – они-то и стали мостом между опасным наскоком и ласковым треньем. Чей это слепок из памяти? Холм этот чей? Нет, не напрасно в уме раздвоилась утрата. Души животных, по коим не ставят свечей, превозмогают тела, и восходят куда-то.
32 Так и восходят – ни лапки уже, ни следа – пусть на свои: на собачьи, кошачьи вершины. Души любимых животных уходят туда, где не пребудут любимые кем-то машины. 1996 ФРАГМЕНТЫ Мы проживаем второпях вершки и миги. Непрерываем этот шлях в Верховной Книге. Но остаются в голове от всей побывки, крапясь по целостной канве, одни отрывки. И вспыхивают огоньки из тёмной чащи. И вспоминаются деньки, достойны аще, как насекомые в траве на опознаньи, крапясь по целостной канве, крепясь в сознаньи. Как прорезает кто-то тишь мотоциклетом, так ты зимовье расцветишь прошедшим летом.
33 Вдруг вспоминается дупло, и пыль дорожек, что было вечером тепло и бегал ёжик, какой-то жук, как метеор, с битьем о стекла, как исступленье маттиол в росе намокло, такой небесный разворот, что едет крыша, и колыханье у ворот морей спорыша, вдруг выросшая поперёк куста окраска, и чей-то мелочный упрёк, и чья-то ласка, и перезревшие плоды, их уминанья… На все запросы и лады воспоминанья. Неисчислимо на плаву крупиц и гранул со дня, что, сколько ни зову, в забвенье канул. И скрашено немало лих чирканьем спичек так, словно озарённый штрих – всему кирпичик.
34 Но к мирозданью, сгоряча и с непривычки, нет полновесного ключа, одни отмычки. Слиянное летит к чертям, на их кулички. Мы проживаем по частям стук электрички. Шероховатая стезя, где ход неловок. Увидеть прошлое нельзя без остановок. Мы так и едем, на кулях крепясь и крапясь. Пусть бесконечен этот шлях, пусть длится запись! Пусть непрерывен этот путь в Верховной Книге. Мы проживаем как-нибудь вершки и миги. И остаются нам в залог от длинной ленты, подготовляющей итог – одни фрагменты. 1997
35 СОН О ДИКОЙ ОХОТЕ Одинокий путник моей тоски, я боюсь за тебя, понимая кто ты… Нынче небо обманчиво, и броски Дикой Охоты расшатали ритмический пульс часов, и сему созвучно биенье крови… Сам Владыка Погони со сворой псов сдвинул брови так, что искры ошпарили их проём, и сверкнул в осязании коловерти облака пронзающий остриём треугольник смерти. Заметался Призрака чёрный бич над сырыми клочьями листопада… Захотела зверя в тебе настичь та кавалькада! Схорониться в берлогу, шмыгнуть в нору б, чтобы топот и свист пронеслись по слуху… Но стервятникам только и нужен труп. Что есть духу потому спеши пересечь овраг, одолеть лощину и взять пригорок. По стихийному месиву, в чистый мрак, да сквозь морок… Ибо в мареве из неживых вояк всяк охоч до победы, и мучим каждый оседлавший оборотня мертвяк славы жаждой. Чьей судьбы несётся на произвол кровожадно кружащийся визг и вой их?.. Чтоб живым не даться, держись за ствол!
36 Луч во хвоях, ты вострил зеницы мои, года указуя на сосенные макушки. Голова не знала моя тогда о ловушке. Вот упырь пришпорил нетопыря, вурдалака ларвы дерут за гриву. Порешили жертву, во тьме дуря, гнать к обрыву. Зги не видно – кочки, пенька, сучка! Там, где разгуляется навь и нежить, отблеску небесного светлячка не забрезжить… Да и Тот, Кто Тьмою Неустраним, не спешит с востока на подвиг ратный… В этих дебрях не светит тебе под ним ход обратный. Одинокий путник моих надежд, ведь тебя всегда окружала тайна… Рвется из кромешных своих одежд ночь Самайна! Я зову, крича из последних сил… Ты сорвался с кручи! Ты не ответил! В этот миг истошно заголосил бравый петел. Витязь Утра сплавил кошмары сна, пламенея ликом из-под забрала. Ты в пути, мой странник, твоя плюсна их попрала… Февраль 2007
37 * * * Еще случается денёк такой погожий, так на приснившееся в юности похожий, так ласкою сгущён, так свеж и тих, что хочется сложить александрийский стих. И погашается малейшая обида в чередовании размеренном либидо, в слияньи эр, грядущей и былой, неисчислимых Дафнисов и Хлой. Гляжу на мир, довольна как телёнок. Вот складки купидоновых пелёнок под балдахином ив. А вот равнины плат… И мир внутри: иных не надобно палат. И наплевать, что вновь не пофартило! Торжественное шествие светила неспешно, как телеги колесо. Дочитываю исповедь Руссо, шепчусь с сынами будущего века, и вспоминаю сон смешного человека. Колышет травку тёплый ветерок. Вот кто-то приближается, двурог, – понятно, что окажется корова. Бросаюсь в омут озерца парного под перистого облачка вопрос: что нынче так воинственен рогоз? так трогателен тростниковый трепет? Воображенье чудный мир долепит, выхватывая нимфу прямо из зеркальных чар… (Тут граф де Габалис припомнился…) И воздух я спросила: какая затаившаяся сила неровно дышит в зарослях ракит? Великий Пан не умер – только спит! 20 июля 2003
38 ПРОЩАНИЕ С МОРЕМ … И когда его берег прибоем ершился, когда хорохорилась пенных барашков лихая ватага, и с коронного вала в провалы свергалась вода, и, ревя, к водопою сползала копна Аюдага, и качало оно, и качало, шумя, как пчела, и вещало, сгущало дальнейшей судьбы перекиды, – я не знала сама, что уже отплывать начала от невинного мёда Аркадии к небу Колхиды. Арготический шторм ударялся в седой волнорез, раздражая сарказмом гранитное всё и литое… В детстве море манило, но ныне господствует лес, где на каждой сосне утаилось Руно Золотое. 3 августа 2007 БАБОЧКЕ, ОБЛЮБОВАВШЕЙ ВОДОСКАТ МОЕГО ОКНА Зачем ты мне, красавец адмирал, явил, когда сентябрь умирал, знак морехода насекомой расы? Твои лампасы и волны лент на черноте сукна зарделись по ту сторону окна, где паданцы обсиживают осы, – и вмиг вопросы нахлынули: предвидятся ль шторма? и что, когда вздымается корма, опущенному остаётся носу? и сколь износу
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=