44 меня попутной отнесло волною. Где мать-сыра земля всего черней от лиха потопления корней, – туда и плыть с посильной бороною. Волнуется челнок мой, аки пьян, течение же в море-океан несёт его, вскипая, точно брага. Жизнь пенится, и сколько ни совей, а он засвищет, курский соловей, из заросли ближайшего оврага. Февраль 2020 ФЕВРАЛЬ Светлеет с каждым днём и видимою стала фигурка вдалеке, при ней лопата, лом. Трещит за гранью грань морозного кристалла, и всхлипывает наст, разбитый поделом. Ну что ты мне, февраль? – ни совесть, ни икона, а выдавил слезу, проталинку суля. Бугристой коркой льда, как чешуёй дракона, сверкает под тобой застывшая земля. Вот кустики торчат, что радовать могли бы… Ну что ж, пока ты не закапаешь навзрыд, чернеющих снегов гребенчатые глыбы пугают, словно клад сокровища разрыт. Пора уже, февраль, пора тебе отчалить, растай же, заверши чреду унылых дён! Рублю тебя сплеча, но крепко держит наледь того, кто под твоими ж звёздами рождён.
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=