300 * * * Тревожные песни сложил я, не ведая нот. Но что я наделал, ведь каждый теперь эти песни поёт. Старик с лохматой собакой и продавщица газет, И даже дети твердят их, а нот пока ещё нет. Но с каждым повтором ныне всё явственнее слова. Смотри – поднимается ветер, пока что заметный едва. Над нами кружатся птицы, кто видел, каков их цвет? Я точно отвечу – черный. Но нот по-прежнему нет. Но больше всего, поверьте, мне страшно от мысли одной – На площади, около рынка, стоит музыкант хромой. Он ждёт меня терпеливо, играя какой-то бред... Он хочет сыграть мне песню. А нот пока ещё нет. МАТЕРИАЛ Полегли в лесах под Брянском Оловянные солдаты. Желтый снег на черных касках. Лунный дым на автоматах. Им железная кукушка Пересчитывает вечность, Их серебряные души Оплавляются, как свечи. И с небес, как жизнь, далеких, Появляясь, исчезая, Смотрят глиняные боги Нелюдимыми глазами.
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=