170 * * * Закрыто солнышко глухими тучами, И вьюга мечется среди полей. А я – о пахаре, а я – о Тютчеве, О всех радетелях земли моей. А я с надеждою – про почки вербные, Про то, что мир от зла спасёт добро... Так пахарь истово в колосья верует, Поэт – в предвиденье, в своё перо. * * * Легко бы можно обнищать, с дороги сбиться, Когда б не музыка, стихи, цветы и птицы. Не трудно было б измельчать, зачахнуть с горя, Когда б не реки и леса, поля и горы. Давно бы стали мы уже душой калеки, Когда б не вечный свет небес, дожди и снеги. * * * Многолюдное безлюдье. Одиночество. Спит во мне без пробужденья дар пророчества. А всего-то предсказать бы – только весточку От тебя, как снегиря зимой на веточку, На рябиновый пожар, на чудо-ягоды... Как бы рада я была ему... Как рада бы...
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=