Сборник - альманах творческих работ, представленных на литературный конкурс к 80 – летию Курской битвы Минувших лет живая память 75 Положил в рюкзачок, может быть, пригодится. Закрутила война, то Шинданд, то Кабул, Не успела душа в злобе той закалиться. Нет, он зверем не стал, вел ответный огонь, Видя гибель друзей, он иконке молился. «Боже, Боже, - шептал, - ты меня охоронь, Пусть плохое со мною никогда не случится». Он молитвы не знал, с Богом он говорил, Лик с иконы кивал, иль ему показалось, Но до вывода войск наш Сережа дожил, И иконка та с ним до конца оставалась. Наконец пришло долгожданное письмо, в котором сын написал: «Дорогие родные, вот уже год как я служу в Демократической Республике Афганистан». Ни в одном письме не было строк, где бы он написал, как ему тяжело, только все хорошо. Меня поймут солдатские матери, на долю которых выпало испытание – ждать сыновей с войны. С раннего детства сын любил слушать рассказы своего дедушки, Решетняк Якова Филипповича – фронтовика, который прошел всю войну и дошел до Берлина. У дедушки было бесчисленное количество наград, среди них Орден Красной Звезды, медаль «За отвагу» - это высшая медаль в наградной системе СССР - и много других медалей. Свои награды он доверял рассматривать только внуку, которого бесконечно любил. Многим ребятам довелось служить в горячих точках: Афган, Чечня, и память о них жива, пока живы мы. Мой сын вернулся с войны. Никогда не забыть этот день, когда он не вошел, а ворвался, черный, как негритёнок! Эти черные горящие глаза, которые распахнуто смотрят на нас - вот я, живой, я вернулся! О войне он никогда не рассказывал, но там далеко у него был друг, который погиб, а умирая, просил Сережу навестить его маму. Он поклялся ему, и как ни было тяжело, он поехал к ней. Разговор с мамой. Мы вернулись с войны, только память всегда будет с нами, И уже не забыть, если ты это сам испытал. Я сегодня поехал поклониться второй своей маме, Маме лучшего друга, которого я потерял. Я не раз вспоминал, как мы вместе в атаку ходили, Пополам - сухари и патроны, и фляга с водой, Как ночами, прижавшись, друг друга спиной согревали, И как верили в то, что когда-то вернемся домой. «Расскажи мне о сыне, вы были такими друзьями, Он ведь в каждом письме мне об этом писал, О войне нет ни слова. Как будто все было не с вами, Он всегда за меня так боялся и правду скрывал». «Это было в горах, наша рота в засаду попала,
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=