50 И ставлю буковки скукоженные в угол, Заштриховать пытаясь нотные проблемы, Но белый цвет сопротивляется упруго, Как злым нарвалам капитан подводный Немо. Непотопляемый бумажный Наутилус Ничтожным шариком проткнуть пытаюсь тщетно, Но креатива задыхающийся примус По коммунальному дымит амбивалентно. И непонятно, плоть картины или книги Стараюсь нотками зашить в обложку рамы, Срывая суффиксов колючие вериги, Краплаком капая в пасть оркестровой ямы. ПОЭТЫ СПЯТ Под сказки вымерших поэтов, Лениво кутаясь в загар, Вращаешь ты прочтений шар, Обалдевая от сюжетов. Претит тебе старинный слог, Высокий пафос слишком пламенн; Увы, но завтра на экзамен, А препод цепок, как бульдог. «Не дочитайся до морщин», – По дружбе шепчет теледива, Роняя чувственность мотива С Олимпа лайковых вершин. Поэты спят в своих томах, – Прости забытым слог и скуку, –
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=