147 ПУСТЬЛУЧШЕ УБЬЮТ Любила ты, Саша, цветы на лугах И сердцу родные просторы. За них ты сражалась с винтовкой в руках, Уйдя с партизанами в горы. Презрела ты тихий домашний уют, В лесах до костей промерзала. Родным ты сказала – пусть лучше убьют, Чем зад я б фашистам лизала. И вот твои нежные девичьи руки Скрутили враги-кобели, И в спину штыками толкая на муки, В гестапо тебя повели. Жестко враги истязали тебя: – Где партизаны?! – кричали... О крае родном, об Отчизне скорбя: – Не знаю! – уста отвечали. – Не знаю, не знаю! – твердили уста... И кровь на губах запекалась... Не предала ты, как Иуда Христа, Всех тех, с кем с врагами сражалась. Когда же в могилу упала в кутах, От боли душа надрывала! – Прощайте, друзья, – говорила, – навек, Нам горькая чаша досталась. Нас трое, но мы, как один человек, –
RkJQdWJsaXNoZXIy ODU5MjA=